Costumbres

Tengo la costumbre de observar 

las ramas de los árboles

ver dónde fueron podadas,

cómo crecieron nuevamente.

Esos nudillos que se hacen

ramas finitas que crecen

hacia una dirección distinta que la original.

Imagino su poda

hace cuántos años habrá sido,

algunas ramas poseen varios nudos

puntos que sobresalen

y hay que unirlos para descubrir

una figura, una constelación.

En invierno se pueden apreciar mejor.

Tengo la costumbre de mirar el cielo

cuando está azul

y cúmulos de nubes bien redonditas

se mueven de a poco

para darme tiempo a subir,

esa sensación de saltar en un globo gigante

como el de mi infancia en plaza Colón.

Descalza sentir que los pies

no son el límite que necesito para despegar,

corro sobre ellas

siento la sombra fría

de otras nubes que pasan a los costados.

Acostarme boca arriba

en la zona donde el sol dé más fuerte,

también suelo verme desde allí

en una vista de avión, de imagen satelital

como si alejara el cursor por la pantalla.

Verme como un puntito oscuro

porque estoy sentada a orillas del mar

y soy arena.

Seguir en las nubes con la mente disociada

en la ventilación del alma

y el arduo trabajo de desterrar al cuerpo,

apenas conectarlo con electrodos

vivir las sensaciones necesarias.

Prescindir de la costumbre del miedo

del vértigo en la poda

y del amor que planea bajito.

(marea gris)

El universo es mucho tiempo

Tengo los pies sobre la tierra y lo ignoro,

en un karting rojo vuelvo a la infancia

al origen donde materiales pesados

componen la visión de lo vivido

en la consistencia gelatinosa del ojo.

Mi mano ansía hundir su dedo en él

tocar el magma, acariciar algún recuerdo.

Te volví a ver

y la corteza terrestre se me corrió

dos centímetros hacia el este.

Pero no creo que nos acerquemos a África

tu lado salvaje siempre estuvo más acá,

el eje se habrá corrido hacia otro lado

giro como un trompo

giro como un trompo,

me traslado alrededor del sol.

La deriva continental nos amorfó

tu sonrisa ahora tiene un aire menos glacial,

fuerzas internas del núcleo

desplazan el lugar donde nacimos

donde dejamos el alma de bolsillo.

En la expansión oceánica

soy la grieta que come acantilados,

postrada dentro de un fósil

miro hacia el horizonte

miro buscando otra plaza como isla,

sismo ocular que arrastre tu presencia 

y la lleve conmigo.

El sol crece en mi interior

se secan mares dejando mitos desnudos

caen torres colmillos

santos de sangre seca en ojos de yeso.

Animales corren hacia donde

la desesperación se haga tormenta.

El sol está listo para su extinción,

no hay dinosaurios pero hay creencias

detrás de las paredes de una iglesia.

Ahora estás de vuelta

como un microorganismo gestando otro comienzo

y ya no necesitamos

del pasado ni del futuro,

el sol se apaga

y vos estás prendiendo a mi lado

el velador de la mesita.








(marea gris)

Susanita

Cuando nos fuimos a vivir juntos

fui a parar a la mesa ratona del living,

comencé a girar como un hámster.

Tus ojos de zombie

eran los mismos al despertar

detrás del vapor del café fortísimo a las nueve

a las once o a las cinco de la tarde.

El  tic tac del reloj suplantó latidos

en los habitantes de esta casa.

Quiero salir, ir a ciento cuarenta por la costa

evitar lugares que el amor frecuentó

o verlo como se ven las vacas,

leves manchas en el paisaje

deformadas horizontalmente

a los lados de la ruta.

Puedo dejar de comer carne

pero un pedazo de tu corazón

comería con gusto.

Quiero viajar y sentirte detrás del vidrio

fermentado por el efecto invernadero

levándome y tejiendo redes como gluten

que sostenga felicidad en las manos

y suene como un pancito al apretarlo.

Sigo corriendo

alrededor cosas y formas

van fosilizándose con vos.

Por eso corro buscando

el movimiento que nos falta.

Ese movimiento que le sobra a los pisteros

sus autos tuneados de aire comprimido,

ellos adoran a los insectos

el misterio de velocidad en sus alas.

Los escucho de noche

llamo al novecientos once,

espero su huida como moscas.

Me dan tanto terror como vos

y los motociclistas sobre el asfalto

esperando la ambulancia,

ponete el casco mi amor.

Me voy a poner un pasamontañas

prender fuego el amor en la vereda

cortar la calle y el humo

será sponsor de la despedida

sin estructura que lo condense,

como nuestras almas livianitas.

Por si un día volvemos

dejemos un lugar en el garaje

la radio encendida

llaves debajo de la maceta

y mi voz que decía ponete el casco mi amor

si tenés que manejar

si querés manejar nuestro amor

girando en una jaula

desde el living de la casa.




(marea gris)

Psicofango en Polo norte

El sábado 15 de octubre, a las 20 hs, presentamos el libro Psicofango I

en la librería Polo Norte (Constitución 5843, Mar del Plata)

con lecturas y música.

Leen:

Paula Fernandez Vega

Carolina Bugnone

Mariana Garrido

Gonzalo Viñao

Gastón Dominguez

Pablo Di Iorio

Alejo Salem

Tocan:

Leopoldo Pereyra (guitarra y voz)

Carolina Bugnone (flauta traversa)

A la gorra! (lo recaudado se utilizará para la próxima edición de Psicofango II)

Cortito y al pie!

Los esperamos!

El campo debajo del cementerio

Amor, quiero cocinarte

sacarte las espinas más grandes

dártelas de comer panadas

con huevos empollados hoy al medio día,

porque eran tuyos, decías

el terreno y todo lo que estuviese ahí.

Patos comían sus pulgas

mientras yo lavaba bajo la lupa del sol

tus medias y tu vergüenza

y el fuego en el hogar

pinchaba la hora del almuerzo.

Espinas viajan por tu esófago

con el empuje de la vid

mientras peones te pisan el hollejo

trabajan la tierra

remueven lo fértil de tu sangre,

riega hijos por el mundo

cuando la televisión es un esperma

sin óvulos que fecundar.

También fumás como un escuerzo,

los escuerzos fuman desde que te ven

desde la zanja, haciendo humo las huellas

porque decías que eran tuyas.

Y que la espina atorada en tu cuerpo

incruste en el intestino delgado

para germinar

apagar el incendio de la fiebre

de tus neuronas envejecidas

y como cucarachas salgan

una a una huyendo

cuando la enfermera inyecte antibióticos,

infección que no va a parar

porque ya es tarde

como vos en mis manos y no puedas

nidecirunapalabra.

Que sólo tus ojos hablen

como hablaba tu cuerpo mudo

como antes

cuando andabas a oscuras por la casa

y la luz mala eras vos,

tus huesos blancos como perros blancos

hincándole los dientes a la noche

de tus hijas

en su cuarto

porque decías que eran tuyas.

(marea gris)

Sobredosis sedentaria

Me pongo el suéter azul y los aros que mas te gustan, voy a ir a visitarte. Afuera hay un sol de Marte, un sol que genera una luz muy roja como de Apocalipsis, con las cenizas del Puyehue sobre las cabezas. Un solsticio para sofocar al amor en invierno, al amor más frío con la noche más larga el veintiuno de junio, la gente sujetándose la soltería a los pies para no quedar a oscuras, surfeando olas solitarias. Pero creo que sólo vos y yo nos vamos a amar en la solemnidad de los soldados, en la guerra que tu cuerpo planteó unos meses atrás, en la postura sofisticada y sus sollozos internos, dolores sobrenaturales del héroe que debe agigantarse detrás de un arma. El software cargado en el cráneo para sobrevivir a la guerra, a la sociedad que veteranos los mira con pena con socorro, en los sistemas de la soberanía nacional y el dilema en la sobremesa de los titiriteros con sus títeres ¿Quién come, quién da de comer? 
En los sismos de la noche, en pesadillas, en el síntoma que crece en cada sirviente de la patria, sintonizando la frecuencia siniestra de la simetría en su nariz, para poder no respirar la sangre nunca, apenas la herida que atenderán los sindicatos de botiquín.Y en los medios, sin razón, la sintaxis de discursos alentadores a la causa usan el protocolo de la guerra, como un cóctel donde sirenas sirven bandejas de canapés y sándwiches de miga, saludando con cánticos futboleros a los invitados, una especie de simbiosis de los simpatizantes y las mujeres que lloran y los hijos que no van a llorar. Y vos que nunca me vas a volver a querer.

Me subo al 562, con la continuidad de la vida desde el último asiento. Observo a cada una de las personas, como miran por la ventana, como afuera una sinagoga brota desde la ceniza, en las veredas, con la sinceridad de un sillón al descanso de la sexualidad. Veo vías de un tren que serrucha los rieles, machimbre que luego irá a parar a la cabeza de los nuevos huérfanos. El señuelo del amor, la serenidad, se sienta conmigo a contar las semanas que faltan para el fin del combate. No sabemos cuánto más vamos a aguantar.

Bajo del colectivo, espero que el semáforo dé alba verde a la seguridad del miedo arraigado a la calle, segundo a segundo, segregando el suelo acumulado con sudor, no saber si te voy a encontrar esta vez. La gente, la suciedad del smog marcha con prisa en smoking, forma parte de la secta que surge en la salvia, bosque talado en las alcantarillas, setas que sangran nutrientes de tierra, por eso también las hay venenosas. Se produce en el mundo una saturación de los santuarios y los rezos al santísimo en conjuntos de satén y sandalias franciscanas. Queman en salamandras junto al sacrificio, la sabiduría lograda un sábado sabático en casa, en ese sillón sonámbulo, mientras adentro todo baila con la banda sonora del silencio.

Los barrios que veo cada día tienen algo distinto. Pienso que se agotan los soldados que tenemos replegados en la zona cardíaca. Estas vencido, los subsidios van subrayando tu lugar a un lado de la ruta, a un costadito con la suavidad suicida que requiere el naufragio de vivir.

Te visito en el hospital como cada tarde después del trabajo, y sin que me vean las enfermeras, sustraigo con una sonda sustantivos que me dejaste almacenados en tus venas y que sostienen un tiempo más el surrealismo inacabado que inunda la habitación y, me da esperanza de volver a verte sonreír, de inyectarme sobredosis de vos. Porque se que no hay consciencia, ni cuerpo ni hospital sin destruir, ni árboles ni guerras que duren para siempre, salvo el amor.

Inventarios

Inventarios

Tengo que hacer un inventario

lo que quedó de vos en los estantes

adentro de la alacena, en las polillas,

células de piel en las sábanas

algún abrazo pegado al espejo.

Esa última noche tus miradas

se convertían en un muffin

relleno de pólvora

y se incrustaban en los muebles.

El vapor de la pava silbadora,

la manera en la que tus manos

llevaban el cigarrillo a la boca.

Lastimáme, que mi cuerpo sangre

y no sean tus hijos los que se van.

Recostarte otra vez sobre la cama

tu saliva saliendo de mi boca

volviendo a la mía

mientras los cuerpos se alejan,

la transpiración sobre las espaldas

ingresa otra vez en la piel

destila el dióxido de carbono excedido

suspendido en el aire.

La ropa se levanta del piso, nos viste

mis células aspirándose de tus brazos

vuelven a mis manos,

medias grises te levantan

con la misma fuerza con la que caímos.

Salimos de la casa, nos vamos

hacia direcciones opuestas

para no cruzarnos,

como si nunca nos hubiéramos conocido.

Pero fue placer conocerte,

nunca creí del todo

que fueras de poliéster o epidermis,

imaginaba que eras de neón.

Entre tanto soy

la huelga en la puerta de tu lengua,

tibieza dentro de una taza

donde ya no quedan rastros del té

y no hay pericia que valga

para sustentar al vacío.

Voy a hacer compras por la mañana

ocupar el espacio que dejaste,

los doscientos seis huesos

que movía tu cuerpo por la casa.