Las rocas como una estatua del hombre tocando el mar sin las manos, con la vaga sensación del agua mojando la delgada piel de los párpados. De su tierra piel, dejándose amar por una caricia de sal estancada barriendo y juntando caracolas y su piel tierra una zanja donde permanecer el agua, una bocanada de aire, ese aire que viene desde el fondo y su inmensidad, desde donde hay otro igual que espera. En la piel el agua y yo, y ningún otro lugar donde poder ahogarse.
Hoy 19 de setiembre a las 11 horas en la Academia Porteña del Lunfardo, sito en calle Estados Unidos 1379 de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, se entregan los Diplomas de Honor a los autores seleccionados, los libros en el cual estan sus obras y nombre del Escritor que haya logrado el Premio Nacional Creadores Argentinos 2009.hoy un pedacito de mariana sale en papel! Seleccionada para una antologia!:)
Amar ya no te desparramate quedas vulnerable en la neblinaen lo vulgaren la vocación de los cuerpos
de alejarse.Y el dolor visceral que nos parte es una fruta madura cayendosobre la córneaa la sombra de los viajes de los ciruelosy la víspera de las visiones invernales.Cuántas vocales nos hacen faltapara armar el vocabulariodel desgaste.Veo el ocaso del valor en la vertiente de tu bocaen el vía crucis del acecho del miedoen el vaivén desaforadoy la carga desesperada de los vientosen tu espalda.Que seas voraz y vuelvas arremetido en el vagónde la vergüenzavibrando una canciónque cae vertical hacia tu lenguay que es el voltaje anestesiado de tu vida.
Besar las mañanas que desmoronan el tiempo y sus esquinas
Vas cubriéndote la herida, esa adorable cicatriz de sol.
Y el surco fantasmal, la muerte, con el calor de tu vientre también herido, que es fuego, te sacude ingenua y te padece oscura. La sonoridad de tu voz te viste y te hace más hermosa que la noche tragándose tu boca, más suave que el silencio apretando los dientes, y te enhebra. Se vuelca hacia vos, al molde perfecto que se arquea en tu cintura, en los espasmos del incendio y la gloria ventilando el temblor de tus ojos.
Tu jardín es de rosa imperfecta, ocultándose en el cadáver del otoño. El roce con tu piel cohíbe, desnuda la tierra y solo tu mirada basta, eclipsa los cielos y los montes llenos de lobos azules que se dispersan cuando los búhos se redimen. Los dedos de la noche caminan, empujan y mojan ese territorio tan tuyo y los kilómetros del apetito, de la carne arqueándose otra vez en la indescifrable llegada de tu dulzura, esa guerra vencida.
El rincón húmedo se inunda ante la tempestad de los cielos que gira y se detiene en tu respiración. El aire, todo el aire y sus flores buscan el lecho, la luna y los cercos de tu cuerpo, ahí, donde todo parece una noche de jardines azules, donde todo deja de existir, donde todo se abandona.
El abril que miraste murió apagado bajo la mirada del otoño que ausenta los atardeceres y las margaritas. Los mares evocan cierto aroma a delirio y ya nadie mas sabe que pasó con la mancha que provocó un marzo cualquiera.
Y lloras lloras que la noche es tiesala vida un cielo lleno de truenoscon el rumiante hilo de deseoque nos estabiliza.Quiero que tu noche no sea opacae irrumpa en la gigante esperasin esa ambigüedad constanteque te juega en los cabelloscomo algas.Que te sumerjas bajo la lunaen el reflejoy me inyectes a cuentagotastu nocheel llantola euforia.
Y lloras lloras que la noche es tiesala vida un cielo lleno de truenoscon el rumiante hilo de deseoque nos estabiliza.Quiero que tu noche no sea opacae irrumpa en la gigante esperasin esa ambigüedad constanteque te juega en los cabelloscomo algas.Que te sumerjas bajo la lunaen el reflejoy me inyectes a cuentagotastu nocheel llantola euforia.
A toda verdad de marea crepitandobarcos arañan el sol hasta dejarme ciega.Que sea airosa tu apatíay creme en este fuego árido del horizontelos restos de la mirada.Tu corteza gastada se desfiguraen la cervical de la memoria.
