Psicofango en Polo norte

El sábado 15 de octubre, a las 20 hs, presentamos el libro Psicofango I

en la librería Polo Norte (Constitución 5843, Mar del Plata)

con lecturas y música.

Leen:

Paula Fernandez Vega

Carolina Bugnone

Mariana Garrido

Gonzalo Viñao

Gastón Dominguez

Pablo Di Iorio

Alejo Salem

Tocan:

Leopoldo Pereyra (guitarra y voz)

Carolina Bugnone (flauta traversa)

A la gorra! (lo recaudado se utilizará para la próxima edición de Psicofango II)

Cortito y al pie!

Los esperamos!

El campo debajo del cementerio

Amor, quiero cocinarte

sacarte las espinas más grandes

dártelas de comer panadas

con huevos empollados hoy al medio día,

porque eran tuyos, decías

el terreno y todo lo que estuviese ahí.

Patos comían sus pulgas

mientras yo lavaba bajo la lupa del sol

tus medias y tu vergüenza

y el fuego en el hogar

pinchaba la hora del almuerzo.

Espinas viajan por tu esófago

con el empuje de la vid

mientras peones te pisan el hollejo

trabajan la tierra

remueven lo fértil de tu sangre,

riega hijos por el mundo

cuando la televisión es un esperma

sin óvulos que fecundar.

También fumás como un escuerzo,

los escuerzos fuman desde que te ven

desde la zanja, haciendo humo las huellas

porque decías que eran tuyas.

Y que la espina atorada en tu cuerpo

incruste en el intestino delgado

para germinar

apagar el incendio de la fiebre

de tus neuronas envejecidas

y como cucarachas salgan

una a una huyendo

cuando la enfermera inyecte antibióticos,

infección que no va a parar

porque ya es tarde

como vos en mis manos y no puedas

nidecirunapalabra.

Que sólo tus ojos hablen

como hablaba tu cuerpo mudo

como antes

cuando andabas a oscuras por la casa

y la luz mala eras vos,

tus huesos blancos como perros blancos

hincándole los dientes a la noche

de tus hijas

en su cuarto

porque decías que eran tuyas.

(marea gris)

Sobredosis sedentaria

Me pongo el suéter azul y los aros que mas te gustan, voy a ir a visitarte. Afuera hay un sol de Marte, un sol que genera una luz muy roja como de Apocalipsis, con las cenizas del Puyehue sobre las cabezas. Un solsticio para sofocar al amor en invierno, al amor más frío con la noche más larga el veintiuno de junio, la gente sujetándose la soltería a los pies para no quedar a oscuras, surfeando olas solitarias. Pero creo que sólo vos y yo nos vamos a amar en la solemnidad de los soldados, en la guerra que tu cuerpo planteó unos meses atrás, en la postura sofisticada y sus sollozos internos, dolores sobrenaturales del héroe que debe agigantarse detrás de un arma. El software cargado en el cráneo para sobrevivir a la guerra, a la sociedad que veteranos los mira con pena con socorro, en los sistemas de la soberanía nacional y el dilema en la sobremesa de los titiriteros con sus títeres ¿Quién come, quién da de comer? 
En los sismos de la noche, en pesadillas, en el síntoma que crece en cada sirviente de la patria, sintonizando la frecuencia siniestra de la simetría en su nariz, para poder no respirar la sangre nunca, apenas la herida que atenderán los sindicatos de botiquín.Y en los medios, sin razón, la sintaxis de discursos alentadores a la causa usan el protocolo de la guerra, como un cóctel donde sirenas sirven bandejas de canapés y sándwiches de miga, saludando con cánticos futboleros a los invitados, una especie de simbiosis de los simpatizantes y las mujeres que lloran y los hijos que no van a llorar. Y vos que nunca me vas a volver a querer.

Me subo al 562, con la continuidad de la vida desde el último asiento. Observo a cada una de las personas, como miran por la ventana, como afuera una sinagoga brota desde la ceniza, en las veredas, con la sinceridad de un sillón al descanso de la sexualidad. Veo vías de un tren que serrucha los rieles, machimbre que luego irá a parar a la cabeza de los nuevos huérfanos. El señuelo del amor, la serenidad, se sienta conmigo a contar las semanas que faltan para el fin del combate. No sabemos cuánto más vamos a aguantar.

Bajo del colectivo, espero que el semáforo dé alba verde a la seguridad del miedo arraigado a la calle, segundo a segundo, segregando el suelo acumulado con sudor, no saber si te voy a encontrar esta vez. La gente, la suciedad del smog marcha con prisa en smoking, forma parte de la secta que surge en la salvia, bosque talado en las alcantarillas, setas que sangran nutrientes de tierra, por eso también las hay venenosas. Se produce en el mundo una saturación de los santuarios y los rezos al santísimo en conjuntos de satén y sandalias franciscanas. Queman en salamandras junto al sacrificio, la sabiduría lograda un sábado sabático en casa, en ese sillón sonámbulo, mientras adentro todo baila con la banda sonora del silencio.

Los barrios que veo cada día tienen algo distinto. Pienso que se agotan los soldados que tenemos replegados en la zona cardíaca. Estas vencido, los subsidios van subrayando tu lugar a un lado de la ruta, a un costadito con la suavidad suicida que requiere el naufragio de vivir.

Te visito en el hospital como cada tarde después del trabajo, y sin que me vean las enfermeras, sustraigo con una sonda sustantivos que me dejaste almacenados en tus venas y que sostienen un tiempo más el surrealismo inacabado que inunda la habitación y, me da esperanza de volver a verte sonreír, de inyectarme sobredosis de vos. Porque se que no hay consciencia, ni cuerpo ni hospital sin destruir, ni árboles ni guerras que duren para siempre, salvo el amor.

Inventarios

Inventarios

Tengo que hacer un inventario

lo que quedó de vos en los estantes

adentro de la alacena, en las polillas,

células de piel en las sábanas

algún abrazo pegado al espejo.

Esa última noche tus miradas

se convertían en un muffin

relleno de pólvora

y se incrustaban en los muebles.

El vapor de la pava silbadora,

la manera en la que tus manos

llevaban el cigarrillo a la boca.

Lastimáme, que mi cuerpo sangre

y no sean tus hijos los que se van.

Recostarte otra vez sobre la cama

tu saliva saliendo de mi boca

volviendo a la mía

mientras los cuerpos se alejan,

la transpiración sobre las espaldas

ingresa otra vez en la piel

destila el dióxido de carbono excedido

suspendido en el aire.

La ropa se levanta del piso, nos viste

mis células aspirándose de tus brazos

vuelven a mis manos,

medias grises te levantan

con la misma fuerza con la que caímos.

Salimos de la casa, nos vamos

hacia direcciones opuestas

para no cruzarnos,

como si nunca nos hubiéramos conocido.

Pero fue placer conocerte,

nunca creí del todo

que fueras de poliéster o epidermis,

imaginaba que eras de neón.

Entre tanto soy

la huelga en la puerta de tu lengua,

tibieza dentro de una taza

donde ya no quedan rastros del té

y no hay pericia que valga

para sustentar al vacío.

Voy a hacer compras por la mañana

ocupar el espacio que dejaste,

los doscientos seis huesos

que movía tu cuerpo por la casa.

Fiesta Psicofango!

fiesta psicofango


SkABIO, MÚSICA Y LECTURAS!

sábado 10 de septiembre

21hs. PUNTUAL!!!

en Espacio la Bicicleta

(Falucho 4466, Mar del Plata)







Invitación abierta!!!

Bono contribución $5.-





Presentación ---> fanzine "Psicofango"

http://lapequeniaeditorial.blogspot.com/



Música en vivo ---> Leaving Moscú

http://www.facebook.com/leavingmoscu



Fotografías ---> Mara Sosti

http://www.fotografiasmarasosti.blogspot.com/



Expone ---> Maria Alejandra Estifique

http://www.estifique.blogspot.com/





LOS LECTORES:



Martín Zariello

http://ilcorvino.blogspot.com/



Alejo Salem

http://alejosalem.wordpress.com/



Nicolás Pedretti

http://tengounlinyerabajolacama.blogspot.com/



Gabriela Cancellaro (Bs. As.)

http://noentiendonada.wordpress.com/



Maximiliano Provenzani (Bs. As.)

http://cuentochino.wordpress.com/



Gonzalo Viñao

http://costanegra.blogspot.com/



Paula Fernandez Vega

http://divaguesdiarios.blogspot.com/



Carolina Bugnone

http://lasletrasynosotrosoque.blogspot.com/



Gastón Dominguez

http://gastondominguezanriquez.blogspot.com/



Ana Luz Mazza

http://analuzpalabras.blogspot.com/



Mariana Garrido

http://borronyversonuevo.blogspot.com/



Lucía Giacondino

http://porlacausaaultranza.blogspot.com/



Pablo Roset (Bs. As.)

http://anecdos.wordpress.com/



(También festejamos el cumpleaños de Alejo Salem, pero es una sorpresa...)

Revolución

A los siete años me enamoraban

motociclistas, ciclistas y boxeadores,

miraba con mi abuelo

corredores de fórmula uno

desconocidos con casco en el semáforo

al lado del auto de papá.

Me enamoraban terroristas

verdugos de películas, guerrilleros

gran dilema superhéroes con antifaz

y luchadores mexicanos, astronautas.

Sin importarme sus nombres, sus banderas

carrocería, partido político,

sin importar el tamaño de su nariz, color de piel

si era hombre o mujer,

cuántas constelaciones formarían sus lunares.

Me enamoraban las miradas

todas las palabras que desprendían

en lo fugaz de un contacto.

Quería andar por la vida

con un pasamontañas de color,

que todos lleven el suyo.

Que la revolución sea

el poder de mirar a los ojos

y que no importe nada más que eso.

(marea gris)


.

Arrugas al lado de la ruta

Foto de Josefina Lopez








El café El archivo, frente a la clínica 25 de mayo, mirando los taxis y la gente que entra y sale, ambulancias escondidas de los paparazzis que se amontonan en las pupilas de la personas que pasan por la vereda buscando el morbo, si fue un accidente o una anciana o un bebé. Que miren para acá, en la mesa de la ventana debajo del vitral, con mi saco de lana blanco y las pupilas blancas, dilatada el alma, sin contracciones ventrílocuas. Ayer me dejaste. Me dejaste y apenas lloré . Me comí un alfajor triple y siete bombones con licor. Y ahora estoy en esa ventana, tomándome un submarino en un vaso de vidrio para ver que el chocolate realmente se derrita, como vos cuando te vas y me decís que te vas y en realidad no te vas y estas ahí. Porque seguís vivo. Ya no nos entendemos, decís, ya no me entendés o no te entiendo. Se fue el amor, se hundió como el ultimo pedazo de mi embarcación negra.
Ahora seguramente estas saliendo del trabajo, a tomar algo con tus amigos, hablándole a una mujer hermosa de cabello largo y brillante, mientras el espejo en el baño me cuenta un poco del mío maltrecho, de la permanente gastada, del flequillo torcido y del lápiz negro que va torciéndose en mi párpado para caer por la mejilla mientras lloro pero hago que no lloro porque afuera hay gente y hay vida despertándose para sacar a pasear al insomnio. Mi mano sale del espejo y me limpia con una carilina, la escupe un poco y me refriega hasta dejarme colorados los pómulos, y te queda bien, tonta, vos que no sabés ponerte rubor ni maquillarte como lo hacen algunas mujeres. Viste, sale fácil la mancha del llanto. Pero sos hermosa así, miráte, miráte y peináte un poco. Y vuelvo decente según el espejo, pero sigo llorando bajito, para adentro, porque se que estás riéndote con otra en la vereda, luego en la barra o mientras camines por la calle. Siempre habrá alguien interesante para conocer. Seiscientos mil y pico de habitantes en la ciudad y venís a fijarte en mí. Pero espero que me recuerdes cada vez que las radiografías de vivencias en las personas te azoten y no puedas dejar de hacerlas, e imagines al mirar una anciana, como habrá sido su rostro de joven. Y le harás el photoshop mental que te enseñé, borrándole las arrugas y le estirarás la piel para descubrir los rasgos para pintarle el pelo de color, del de sus cejas, dibujarle un cuello sin pliegues con cada una de las gotitas de perfume que lo habitaron, y que los matafuegos la custodien porque incendiaba los puestos de flores cuando caminaba con su trajecito por Florida, y a los canillitas en la esquina de Corrientes antes de tener a sus hijos, antes de venirse al mar. O la vas imaginar preparando la cena con un delantal de hule de plàstico amarillo, o en blanco y negro, y el bastón desaparecerá del mapa hasta que te mire extraña, tal vez pensando que le queres robar o que te estás enamorando de ella, cosa que no sería imposible si aprendiste a mirar de esta manera. Entonces le vas a decir que lindos ojos tiene, que lindo pañuelo, y ella va a sonreír, tímida pero sincera, con felicidad sincera, y le alegrarás el día. A la nietita que va a su lado la construirás mujer, con rasgos mas afilados que sus cachetes redonditos, con los labios pintados tentando la profesión de besadora que descubrirá unos años más adelante, el cabello suelto, alta, y la confundirás con su abuela, le buscarás los rasgos que las unen y las encontrarás de la misma edad charlando de su vida a un par de mesas mío, tomando el té.
La abuela te mira sonriendo mientras el semáforo se pone en amarillo y el sol se arrima a sus ojos para cristalizarlos. Y el rojo te aleja de ellas mientras vas caminando y en cada abuela o abuelo vas a verme, y vas a evitarlos cuando te pregunten alguna dirección, esquivarle a los puntos turísticos durante el mes de marzo, las compras por la mañana, las casas de té a las cuatro de la tarde, las puertas de los geriátricos y los hospitales. El espejo me dice que me calme, que pida un scon de esos que se ven en el mostrador y una medida de whisky, no hay apuro. El submarino se llevó la dulzura y el bastón de volverte a ver, va a seguir esperándome al lado de la silla.