Esperando un bautismo

Sobre la mesa esperando el café

una porción de sol cubierta de chocolate y caucho

la abuela en la cocina

mientras pienso o sueño o existo

quiero ser tu tejido cancerígeno despierto

invadirte el corazón

empujarte los demás órganos

dejarte sin aire.

Pero sus células casi nunca se dividen

restringidas a bombear la sangre que me sacaste

y una enfermera se lleva la bolsita

para alguien que la necesite más que yo.

Te veo desde la ventana, arriba del viento

te parás sobre los broches

cuelgan de tu piel en la soga.

Me ves, volás

volás al cable de la calle

el poste de luz hecha raíces

corta la circulación de los circuitos.

Hasta donde vayan tus pasos

siempre habrá charcos de agua

esperando alguna reacción

algún golpe de electricidad,

pero desaparecer siempre fue tu mejor propuesta.

Mis células quietas no mutan, te esperan

trabajando en esta fábrica de huesos

hermética, blanca, desoldada

llena de escombros,

donde me meto en una bolsa de consorcio

para enterrarme en medio del jardín

cerca de la planta ruda hembra.

O quedarme a ver

cómo el recolector se lleva mi cuerpo

junto a caranchos

perros muertos de hambre

y vos, mirando desde el tacho de basura vacío.

Soy la calle y la tragedia

chapas cubren altares de cielo

mal de Chagas en los ojos,

periferia de la inconciencia colectiva

y culebrillas cansadas de morder

de rodear manzanas de barro

en la cintura del circulo vicioso.

La abuela dice no toques la tierra lo sucio

pero la contaminación es peor en el cemento.

Ahora te detenés sobre mi cruz

acoplado a mi espalda insomne

con los muertos que llevo al hombro durante el día

atándole cordones a la paciencia.

Me llevás a domingos párrocos en sotanas

al sótano que soy cuando te veo

sin sol naciente, pero con un kimono colorido

para que no sepas si soy el horizonte

si es mi cariño embalsamado

corriendo por tu cabeza con ciervos llenos de sangre,

o si es el final de tu lluvia.

La transferencia y el goteo termina en mis venas

un submarino se ahoga en la espera

mar esmerilado de las puertas vaivén.

Ansío ver desde tus ojos

la edificación del futuro más cercano

y verme a mí para no perder

esta costumbre de perderme.

Por eso voy encontrándome

con la naturaleza de mi cuerpo,

vuelvo a la placenta

a lo fatal y fetal de amar con heridas abiertas,

para cerrarlas con una aguja e hilos de tu piel

y cosernos un vestido hermoso

imaginando dónde rozará

cada parte de nuestros cuerpos.

Cansada de morir de ser tu puente

el agua río abajo filtra tu mugre

lava sus ropas sobre las piedras

con su puño las palabras recogen el cabello

escriben en mi cuello, nunca.

A orillas del rio voy a secarme al sol

condensarme en una nube

ampararme en tu bosque

en tu respiración de lobo transeúnte,

tu boca no cesa de comer

en el predio abandonado de mi fe.

Pero sigo llena de containers

de ciudades partidas

y mórbidos paisajes de vapor

esperando verte dormir sobre mis rieles.

Amor, quiero cocinarte

purgar el agua que ahoga

que el fuego te coagule la sangre,

saber que la tenías en algún lugar.

Plantar tus semillas

destinar amor a los brotes,

que algo florezca desde mis manos

tierra donde volveremos algún día.

Llueve, corro y enredo el vestido

en una boca de tormenta

me voy con desechos que todos olvidan

hasta tapar cañerías e inundar casas

llenándolas de agua y de moscas.

Desemboco en el mar al mismo tiempo

en el que un río trae

pedazos de algún puente

y un pájaro se detiene a enfrentar al viento

sin cables ni plazas

ni tejas llenas de verdín.

En el mismo momento

un cofre se abre para dejar volar cenizas,

vida en polvo  tal vez

de alguien que no toleró la sangre,

en el mismo hospital en el que se abre

la puerta de vidrio esmerilado

y un delantal verde da la noticia

de que nací

que pesé tres kilos y una mirada tuya

y me ponés el vestidito rosa

que compraste el día en que me conociste

mientras, la abuela corta

una porción de torta

y el café se sirve

en cada una de las tazas.

Audio para la Audioteca de Poesía Contemporánea de Argentina y Chile

http://audiotecadepoesia.blogspot.com/2011/05/mariana-garrido.html

Bajamar

Se fue a la mañana, con el trabajo a cuestas, pisando babosas en el camino, plantas, vida, los baches de la calle, el vacío del interior de la casa. Quedó vacante hace rato. Yo, detrás de la puerta, levantándome del piso, con burbujas de miedo impregnadas en los brazos. Te fuiste hace un instante, pero una pequeña bestia se desata en las sombras cuando no estás. 
Luego levantar a los chicos, desayunar en bandejas con tostadas y mermelada de mora casera, el silencio en el aire, el horno encendido. Sólo balbuceos, la escuela. A la banquina del dolor le falta mucha ruta. 
Luego la limpieza, nada basta para mantener el brillo de los muebles, el vidrio, la suciedad de su imagen que devolverá cada espejo. Nunca estará limpia la casa.
La ropa tendida baraja al intruso, la ropa no quiere poseerlo. La barba a cuestas del bar nocturno. Batalla sin fin, descalibra las básculas de la razón, en la basílica que conspira hacia el credo imposible. Tu sonrisa se fue hace mucho tiempo.
Pero la basura nunca se va, vuelve a la tierra y sube a la tierra, de golpe toda la casa se inunda, ya nada es beige, sino huesos ahuecados por cristales térmicos. Besarte brevemente con la bestialidad de tu tacto, volver, que me des la bendición de la Biblia bélica que duerme en tu mesita de luz. Sòlo sos el Apocalipsis. 
Me creíste bendita, capaz de tolerar tu vandalismo sobre el cuerpo y la debilidad femenina. Soberano, ni de vos ni de mí. De la costumbre, del bienestar austero de los primeros tiempos, nuestro lenguaje binario bifurcó la biósfera que respirábamos. Estoy sola, te repito en cada ruido. Pero tu biología me desvela, me desecha, soy una bisagra rota, biselada, los bisturís santos de tu devoción. 
En la bitácora de mi barco estas vos, pinchando los puntos cardinales. A veces soy sur, a veces norte, soy viento. El mar arremete con bloques de sal sobre mi cuerpo y floto, floto alrededor tuyo y no me imaginas más que morada, y luego tu furia, la fuerza es boicot a la huida, el bombardeo diario de tu mano sobre mi terreno baldío. No, no, el físico no es amor, amor. Soy un bonsái en el jardín de la emoción, en las comisuras de mis labios crecen claveles bordó abriéndose llenos de agua. 
La beatificación del hogar, dar placer en las boleterías del tiempo libre. Tu química me destruye, estoy al borde de la botánica gris que crece en mi inconsciencia, lluvia de golpes. Pantanos a tu llegada, barriales las baldosas, las sillas se hunden, la cocina de escapa por las cañerías, las ventanas se tragan las cortinas, todo menos vos y yo. El alcohol, el borde de tu mano, mi pecho, cabellos en el piso. Cerrar los ojos y botar hacia el mar bordado de lentejuelas blancas y los rayos de sol en la borra del café de los azulejos. Si, quiero, hasta que la muerte nos separe y los bronquios nos soporten. Algún día te dije, que la piel no infecte al amor, que el amor no infecte a la piel. Amor de botiquín en botellas diarias. Los chicos no duermen. No los despiertes por favor. 
Después silencio, miradas bajas, baúl de infancia rota, mis piernas rotas y la cara vencida, escuela de la domesticación del horror.
Vos, cada bimestre la biopsia de mi corazón que late late y late en la boutique de la calle, en el badén de tu locura bacanal. Voy a visitarte con tus hijos, llevarte flores de color bondad, y bombones de acero quirúrgico en cajitas de telgopor bonificado. Siempre fuiste así, la barbarie de lo barato en tus ojos de bar lleno de gente, de barricas desbordantes, y los bidones de nafta sobre los delicados sweater de bremer en tu ropero, sobre tu barba de buey dormido, sobre los brotes de tu imaginación errada, en la debilidad blanca de mi memoria, en el biscochuelo que va a levar en el horno, e invadirá la casa con aroma a vainilla, mientras los niños y yo bebemos jugo en la playa, y bañamos al perro en el horizonte brillante.

Aceleraciones

Será otra vez así
facones rascacielos de piernas
medias de color cansancio
cámara lenta la costumbre.

Vagones caen en picada sobre tus vértebras
un puñado de tierra apaga el fuego 
hiriente del fuego
alma mater.

Ahuyento cimientos sedentarios
mañana no habrá sol
sino cenizas.

Hay un vagón estacionado en tu puerta
álamos de pie aferrándose al viaje 
la espera

salvia de instantes simultáneos.

Soy la constante
el transito que demora la serpiente del asfalto

pies descartados 
insolados de calle
párpados caen como peces muertos en los barcos.

Pero estoy acá 
llena de containers 
de ciudades partidas
y de mórbidos pasajes de vapor

esperando verte dormir sobre los rieles.

Mania de horizontes

altero los sentidos y me siento abatida sólo con escuchar el mar. Hay un abanico que absorbe el color, acampando en el abandono, un acantilado de acento alemán con escaleras como acertijos acertados para fácil acceso. Un accidente acurruca los sentimientos, acuña la tristeza, advierto lo adulto del paisaje, adorable adrenalina que agasaja una agenda por venir, los aforismos aflojan la afilada mente de azucenas que se escapa cada tarde desde un aeródromo, con azafatas azules, el cielo atardeciendo en la piel.
Arena de Aries molesta en el viento, arsenal atolondrado del invierno. Anclamos ausentes, acudimos a la actitud desacelerada en la caracola de un arco iris auditivo.
¿Y qué es lo que quiero decir? Un acople del abismo, un acopio de los huesos, al ángel ancestral que sonríe desde mis anémicos ojos. Mi piel alcalina te soporta, alborota los alambres de tu ajena santidad, que alarma el alarde de las acuarelas y de este horizonte acróbata sobre el lienzo ansioso de la noche al alba. Acne de juventud sobre la piel de los verbos delatan tu accionar, tu credo. Me convierto en las arrugas de una bacteria acuática acumulada en la acentuación de tus pies sobre la orilla.
El acero acompaña los rieles de la abstinencia. Ya no te veo azul, ni gris, ni viento. Austeridad, el amor no es una moneda corriente, la abundancia es abusada en el rincón de las plazas. Abreviamos palabras y el aborto en aerosol describe la adoración del adulterio. Puedo ser el peor adversario, aduana a tus miradas del mundo, nada afín a tus almidonados sueños, la autoridad de las aves heridas, las avenidas que avanzan al auxilio, avalanchas hacia ninguna parte.
La avaricia te entorpece, los astros y la áspera astucia del poder, insostenibles en tu cabeza de aserrín, de arañas en el machimbre arbitrario. Apasionado por la apatía, antifaz de la distancia, la anorexia da radiografías de tu carne deshecha entre los escombros del cuerpo alado, la iconografía del desgaste que se aparta de tu cráneo en la ventana abierta. 
Antigua, tu costumbre ambiente en la ambición de amar amarillo, alumbrando el altruismo en la alteración de los altares precoses. Una voz del más allá te desanida las palabras, te desnuda en una mesa, alquiler alterno de tu cuerpo mundo, alojamiento de almanaques y del naufragio.
Alineo esta alienación que me invade, y rasga los rasgos personales en lo hondo del armario, de los planetas de vos y de mí. La alergia se disipa, el alfabeto se instruye en alivio, un algodón limpia el almíbar de tu boca y se vuelve rancio en la basura.
Almohada alucinaciones de aluminio alucinógeno. 
Amazónicas amistades que amenazan la tranquilidad, abriéndose un matorral de traiciones y frustración no arrepentida. Amputo el análisis encarnado en tu muñeca ama y señora, ancianos anfibios se deslizan con el agua de la lluvia por tus venas. Las anginas se anestesian con anís estrellado, el ánimo de la ansiedad anónima en asociaciones de antaño antártico, frío frío frío, el frío no siempre es lejanía. 
Antenas que evocan antepasados y sus mensajes antiterroristas de los bloques muertos de tu cerebro, boca llena de antojos ántrax, bolsillos sin antisépticos. Una antorcha olímpica amanece apostólica en la secta motriz de las medulas de fuego, apología del delito en un frasco de azúcar quemada a la espera del agua hirviendo, esterilización del vacío. Arcos, archivos del cosmos arrinconados en tu garganta. 
En la ciudad arrabalera hay aromas de arma arquitectónica, artesanos de arterias, arroyos que se abren en la artritis de los bosques asesinan vida en los cimientos, las raíces del ascenso arraigadas a la aspereza de un paisaje asexual. La astrología se debate la visión de tus pulmones en el aire, esporas en el ataúd del atajo, mis ojos ateos repican hacia el atlántico, con el ardor del dios audaz que me deja sentada un rato más, con la paz de amar hasta el hartazgo.

Sueños extraños (2) Sin titulo

De pronto me encontré manejando incansablemente, intentando alcanzar un colectivo de la línea 511 que perdimos con mi hermana en avenida Luro y la catedral. Manejar por calles eternas incendiadas de edificios, por un recorrido que no es era mismo de siempre, y de pronto aparecer en un morro, sobre pequeñas callecitas con casas precarias, sin hombres exentos de color, de mucho color a la derecha y a la izquierda, de barro, de juguetes viejos, de baldes sin mar, de muñecas sin brazos en las veredas que no existen, que son parte de la calle. Bicicletas oxidadas, pasillos sin destino, tendederos plagados de ropa clara, agujereada por las polillas, como las polillas de mi ropero, aparecer allí como un abrir y cerrar de su puerta.
Ahí estaba en una fabela de algún lugar de brasil, aparecía sin el auto y sin alguna rueda, sola, sin colectivos. Se abría una puerta y un primo me recibía, una casita sin techo, sin puertas ni ventanas, sin pintar. Y un gato peludo negro, acostado sobre uno de los marcos la ventana sin ventana. La vista era imponente, estaba a unos cientos de metros de altura a nivel del mar, un atardecer cayendo anclado ya sin sol, con el calor en el aire, con decenas de personas en la orilla, allá abajo, y mas morros cubriendo la derecha del horizonte. Lo extraño, las demás casas alrededor vacías, sin gente. 
De repente el miedo, parte de lo que iba a acontecer; caballos y jirafas delineadas comenzaron a salir del agua, transparentes, solo delineados con colores fluor, de fucsias y verdes, amarillos y naranjas, como vivos fuegos artificiales. Salieron del fondo del mar en estampida y corrían por la arena, la gente gritando y corriendo despavorida entre los animales que invadían la arena. Una pelota inflable de colores apareció desde el cielo en medio del caos, se acercaba como se acercan los meteoritos que la gente teme, del fin del mundo, el Apocalipsis, y las flores marchitas sin velorios que llenar. La pelota se acercaba cada vez mas, gigante, era una luna que caía, rebotaba en el mar y las olas creciendo alrededor, cubriendo a las personas y a los animales que seguían corriendo en las orillas, ya metiéndose entre los morros, el agua tapando la avenida, entrando por las calles. La pelota seguía su marcha, comenzó a subir por el morro destruyendo las casitas precarias. Yo, inmóvil, observando todo, miedo, miedo, la pelota pasaba a unos cincuenta metros de mí, y seguía subiendo. Me quede ahí escuchando los gritos, la gente que ahora aparecía entre las calles de barro, y corría no se hacia dónde. Paranoia inhalada. La pelota tal vez seguiría su marcha hacia otro morro, hacia otra costa, o tal vez aparecería algún niño gigante buscándola, que la detenga y comience a jugar un vòley playero, o a construir castillos de arena con palitas en la orilla.

Sos mi estado de sitio

La consumación de la guerra


Sos mi estado de sitio
un casco restringido a la conciencia
miedo a la agonía.
La guerra es un producto de empresa
compite contra ella misma
envasada en fetos de nylon.

La piel se rompe de gloria
alrededor muertos piden tregua
bondad nuclear
que requieren las manos.
Avanza el humo
el poder invierte razón en la fuerza
entierra brotes de fotografías,
el enemigo crece al lado de los ríos
abono enfermo a la tierra de laurel.

Respiro mi olor a sangre
me pierdo en la concentración del dolor,
esclavos clavan amor a los pies
y odio en las manos.

Sangre azul escupe noche
chupa los bordes del cansancio,
cerebros minados explotan sin pólvora
huesos plantan semillas
tus padres ya están deshojando un jazmín

hay que dejarlos morir.

Invocar suelo santo de injurias
nombrar a dios para dejar entrar al diablo
por la pequeña puerta marginal,
no son más que otras manos
metiéndose de prepo en la costumbre.

El destierro duele como manzana
cae del árbol en la tentación,
ser parte de la tierra
una victoria o el olvido.
Es la herida en cruz de los vencidos
cuando clavos guardan misterios de
querer amanecer en las alturas.
Quizás así estén más cerca de su dios.

La moral atrapada en municiones
es ofensivo lo blanco, lo pulcro
a la espera del ataque
se amotinan gritos en las venas,
no hay desarme
el fin desarma para construir
¿Qué?

Para exiliar el miedo, vivirlo
para preparar el campo que cultive amor
desde el odio de tu boca
de las flores que crecerán desde tu desperdicio.