Los bosques después de la tormenta

No sé qué pensás cuando me acaricias 
o mirás en silencio, la caricia va 
desde los ojos a la boca 

a todo el perímetro de la cara

ya no la veo
la siento en tus ojos de bosque

de bosque dos horas después 
de la tormenta

ese color donde árboles y enredaderas 
son uno, en libertad se trepan 

el pasto casi no crece

pero si espiás entre las hojas 

encontrás musgo

y el musgo entero del mundo podría crecer

en la humedad de tu boca 
en la profundidad de tus ojos
ese color en los que nunca entré

me parecían una casa de vidrio sin mobiliario

en la que todo se ve 
pero a la vez no hay nada

desconfiaba de los colores claros

siempre me dejé llevar por lo oscuro

pero en tus ojos encontré un bosque 
tan tupido pero tan claro, no sé, 
por la luz de la tarde que se quiebra 
entre copas de árboles y golpea

de una rama a otra rama 
en la capa que dejó la lluvia sobre las hojas.

Las gotitas caen, son como nenes que juegan 
en un parque acuático

donde se deslizan y descienden

en un plaff redondo encuentran el suelo

un sonido hueco apenas perceptible

donde otras hiedras esperan
y al traspasar ese colchón

hay pelusas de musgo

y las que siguen descendiendo

correctamente 
cayendo de hoja en hoja

despiertan un brillo plateado que encandila

a mis ojos oscuros
hundiendo los pies

sintiendo la tierra húmeda 
esponjosa por el moho

por toda tu caricia que me habla despacito

y le entiendo decir algo 
pero ya no me importa qué

si ya estoy en tus ojos 
en los que encontré un bosque

y en los que me encontré a mí

dos horas después de la tormenta.